Wednesday, September 24, 2008

libros de masaje con fotos de mano en culo
sin perversión sin placer sólo fotos en libros inocentes inocentes inocentes
siempre en la página/parada/estación próxima todos somos próximo-lo-lo-próximo es la máquina es la máxima en tatuajes de nueva concepción en abrigos de confección casera, muebles a medida para gabardinas violinistas menores en transporteurbano. tan prácticos son los envases de yogur para ganarse el pan llenar de monedas, imagine las vegas con grandes dosis de adictos macedonia sin azúcar; esquiadores de alta competición en huelga lavando paños de acequia levantándolos como banderas contra la opresión orquestal de los trombonistas.
oh my god un mundo tricolor de desempeños tantos estandartes tan hermosos bailando un cha/
cha/
chá por las avenidas principales y antorchas piel de cordero inundan, incencian, alumbran la noche estrellada sórdida puta contra el indomable infinito.

Sunday, June 1, 2008

Poesía terminal (disco 2000)

Siempre tuve el deseo
de poder atesorar momentos,
guardarlos impolutos en vacío
y revivirlos como quien pulsa "play"
para escuchar su disco favorito.

Esta noche mi deseo es que mañana
me despierte en el año 2000 y vernos todos,
por muy extraño que pareciera mirarnos
sin la mella del tiempo en nuestras caras
y con 30 minutos para perder en el recreo.

Reírnos a pleno pulmón,
gritar a carcajada limpia,
saltar y cantar con esas bebidas
que tomábamos porque queríamos
y no porque las necesitábamos.

Dejar nuestro testamento en paredes,
pintarlas por puro horror vacui
y llenar de plástico y vómitos los parques
y las farolas, no olvidemos las farolas,
que siempre indicaban el camino a casa.

Volver a nuestro presente con un cuaderno lleno,
arrancar lo incomprensible, la paja, lo inservible,
y quedarnos con aquella gran novela americana
que tuvo uno de sus comienzos allí, en el viejo,
aquel del que pronto sólo quedará su sombra.

And this is the last song that I should ever sing
Just one more time and I'll shut my mouth forever
.

Tuesday, May 27, 2008

Aleatorio 4

Malos versos que me arrancan los ojos,
palabras que suenan mejor desenfocadas,
imaginación de la miopía desenfrenada,
que lanza la mirada al color del vacío.

Meses deglutidos por tu cuello de botella,
hierático te alzas, reloj de arena,
mientras nos vemos cayendo en picado,
formando depresiones en montañas
y erigiendo montañas de depresiones.

Ya no nos queda más litio.

Pedimos educadamente a las palabras
que nos dejen solos en mares de afasia,
para que nuestro único rastro sea
la curvilínea tristeza de las sonrisas.

Cardenales

Hay un perro en la carretera
hay un perro en la carretera que nos mira desde dentro de sus ojos de perro,
[pupilas con can-can,
hoy un perro en la carretera que nos ladra en idiomas incomprensibles
hoy un señor con sombrero me dijo que los perros no tienen alma
le dije que mi madre, que mi padre, que nada de mascotas,
que no hable con extraños
como él.

En todos los cardenales hay versos encriptados
carreteras verdes con forma de palabras por debajo de la piel
como este renegar de las transparencias del cuerpo,
se me cae de vergüenza la cara
interior del muslo.

Todos los huesos salientes son susceptibles de ser golpeados,
podríamos protegernos con piezas de puzzle,
con colores del pantone 255,
con la edad se adquiere una cierta
policromía.

Una vez al mes
muero desangrada.

Hay un perro en la carretera
hay un perro que se ríe de mi letra tan de izquierda, que se ríe de mi torpeza,
resulta que no sé conducir, y ahora que vamos despacio,
las mentiras me adelantan
moratones en el corazón, esternón, televisor
el exilio se parece a una carretera de otro país,

escribo cartas de ajuste con el remitente en blanco

por si el perro
sabe leer.

Saturday, April 5, 2008

Hora.

La compañía de un sonido;
ese tic-tac imaginario
emitido por el reloj parado
que marca la hora correcta.

Una crisálida hecha trizas,
como una cama sin hacer,
donde me metí con las palabras tachadas
esperando una metamorfosis
que me despojara de los daños colaterales
de la última guerra que sufrimos.

Y ahora escribimos
el capítulo 4 del libro de historia moderna.
Me pregunto quién ganó
y quién querrán que ganase.

Hoy ya es mañana.

Es hora de volver a casa.